“雨在下……（it'sraining）

大雨了……（it'spouring）

夏洛克无聊了。（kisboring）

我在笑……（i'ughing）

我在哭……（i'g）

夏洛克要死了……（kisdying...）”

莫里亚蒂声音嘶哑，苍白的面孔没有一丝神采。他望着镜中的自己，只有那双眼睛依然明亮，熠熠生辉，亮得好像它不属于自己……他轻轻吟唱着，胸中充满恶念，额头布满汗水，冰冷地顺着高热的皮肤而下，滑进冰冷的铁镣中。

“约翰·华生要有危险了……夏洛克……”莫里亚蒂头发黏·腻腻的，像是有很多汗水和灰尘把它凝结了。他形容狼狈，俊美的脸上满是脏污，双手却被束缚在身后，无法整理自己。他对着镜子轻声说着：“夏洛克·福尔摩斯会死在这里……谁会记得夏洛克？莫里亚蒂，只有莫里亚蒂。杀死夏洛克的人会痛哭，约翰也会，可是他很快就没法记得你啦……”

镜子里的形象忽然变了。纤瘦的身体上罩的不再是宽大的囚衣，代之以带着繁复蕾丝的洁白婚纱。白·皙的面容修饰完美，俊美无俦，就连眉眼间的忧郁也仿佛只是为了容貌添色。他似乎有些过于漂亮了，抿起的唇边带着诱·惑般的笑纹，伸手缓缓盖下头纱，下巴扬起的角度仿佛在对莫里亚蒂深深嘲弄——

莫里亚蒂狂怒地冲向镜子，混沌的大脑里缺乏任何必要的思考，满心只想去打碎镜子。他感到身体有着异乎寻常的疼痛，脑袋嗡嗡作响，好像回到了临死的那一瞬间，甚至能感受到子弹如何穿过大脑击穿骨头——

“……先生？先生？”一个声音从他身后响起。如同炸弹从背上爆炸一样，莫里亚蒂打了个哆嗦，昏昏的头脑瞬时间清醒过来。他眼前旋转着一些不规则的色彩碎片，像是被打碎的马赛克，在空气中雾化消失。伦敦城从雾中重新现出了轮廓，行人穿着春装，在街上匆匆而行。

莫里亚蒂发现他正站在马路边上，随即想起他正要前去咖啡馆消磨一下午的时间，然后前往歌剧院。他约了一个年轻活泼的姑娘一起进行晚餐，对方刚好是约翰·华生家的女仆，同时也是秘密社团的成员。

“……请让一让，先生！”

莫里亚蒂转过头去。之前盘旋脑中的印象如同被风吹散的云絮，消失得毫无痕迹。他背后有一辆装满货物的手推车，推车的人正满头大汗地握着把手，等着他让开。莫里亚蒂避让过去，才发现对面就是咖啡馆，于是他顺理成章地走了进去。

他要了份下午茶，打发侍者去买一份报纸，然后坐在窗边悠闲地看了起来。十九世纪的伦敦没有电脑和手机，缺少现代的娱乐和爆炸的信息流，却有着一种独特的沉静味道。莫里亚蒂不缺英镑也不缺风度，他像个真正的绅士一样在伦敦城度过了数月时间，没有人知道，在他彬彬有礼的外表下，几条人命已经陆续染在了手上。